Cigarette
- Arrête ! fait-elle agacée. Regard interrogateur. Elle absorbe une gorgée de café, puis sourit, légèrement radoucie - Arrête de te ronger les ongles. Ce n’est pas beau et tu vas finir par te faire mal. - Oui. Pardon. - Si je dis ça, c’est pour toi. Personne ne trouve désirable une femme aux ongles abîmés. Je plonge le nez dans mon verre. Le goût chimique du soda tue d’amblée le sentiment de révolte qui s’apprêtait à franchir mes lèvres. Pas aujourd’hui. Pas de dispute, pas de débat. Je n’en aurais pas la force. Mes jambes tremblent. Je les soupçonne d’attendre un moment d’inattention pour fuir loin de ce troquet miteux. Qu’est-ce qui m’a pris de l’amener ici ? Ce ne sont pourtant pas les cafés qui manquent dans le quartier ! Je fouille nerveusement dans mon sac, en sort un briquet et une cigarette, l’allume et prends quelques bouffées avant de me lancer, tout en rejetant la fumée par le nez : - Je vois quelqu’un. Elle fronce les sourcils. Elle trouve la cigarette répugnante et